Бессоница

Он встал, потянувшись, откатил стул от себя и вышел из за стола. Белая сорочка, черные штаны, звонкий бой каблука об ламинированный пол. Подошел к окну и уставился на мигающий красный огонек строящейся напротив высотки.
- У этого огонька больше смысла в существовании чем у тебя старина. У него есть и предназначение, и цель. А ты, непонятно что, непонятно зачем созданное, барахтаешься в своем микромире и пытаешься взрезать  ржавыми ножницами унылых потуг неудачника плаценту безразличия окружающую тебя. А ты неудачник, да, потому что взрезать то не получается. Вырваться не получается.
Небритое лицо, круги под глазами. Результат недосыпа, недотраха, недожизни. Иссохшая оболочка чего то возможно лучшего, что могло бы быть.
Небо резко потемнело полностью впитав в себя  плотные серые тучи выступающие лишь редкими контурами, которые жадно и неотвратимо пожирала ночь. Немигающими глазами он уставился в окно переводя взгляд с дальней точки на заусеницу в стекле. Отсчитывая про себя бессмысленные цифры. Эта тренировка улучшает зрение. Почему то подумалось о пьяных кроликах и уставшем попугае. Кто то за спиной хихикнул. Красная точка мигала все чаще, переходя в раздражающую дробь импульсов поражающих сетчатку глаза, отпечатывающих в мозгу, кодом морзе, безысходность и уныние его жалкого существования в качестве офисного планктона.
-Бред, подумал он, - бред.
Еще немного и можно будет сбежать из этой тюрьмы, в другу тюрьму, покомфортней. Опять ноющей болью в висках всплыла мысль о вечерних пробках. Чертов город с его узкими улочками и непомерным желанием каждого смертного иметь машину.
Иметь машину, ха.. он как всегда улыбнулся своей похабной, плоской шуточке. В мозгу сразу выстроился ассоциативный ряд про машину и иметь. И vice versa.
Глаза встретились с глазами отраженными в стекле, полупрозрачный взгляд одинокого существа, испуганные, жалкие, жутковатые, блестящие искорками покорности судьбе и неминуемости . Точно такие же он видел в глазах у своего брата перед его смертью.
Жалкое зрелище затравленного животного с широко распахнутыми большими глазами. Светящиеся белки, немигающий, пронзительный взгляд. Искра смерти. Легко увидеть поражение в глазах сдавшегося человека.

- Ждал бы кто. Опять в голове переплетаясь сырыми макаронинами клубились медленные серые мысли. Кто, зачем, ну кому ты нужен. Такая понятная и простая осенняя меланхолия.

Со скрипом он открыл дверь на балкон. В лицо ударил поток свежего воздуха. Поежившись и привыкая к холоду он вышел затворив за собой дверь. Пар вырывался из его рта, холод бодрил и отрезвлял. Под ним падало тринадцать этажей, офисных, подсвеченных люминесцентными лампами этажей. В это время большинство сотрудников уже или в дороге домой или обнимают своих подзажиревших супруг, назойливых детей, втыкают в телевизор, жадно поглощают углеводы нездорового ужина. Нормальные люди, что.

Уют быта, мать его, мягкая смерть. Хотя удовольствие спорное. С другой стороны, отчаливаешь с улыбкой на устах и мыслю - ну вот, наконец то высплюсь.

Внизу светилась кроваво желтая линия ползущих по дороге в обоих направлениях машин, словно венозная и артериальная кровь города, которую толчками, как настоящую кровь качает невидимое сердце города. Захватывающее зрелище.

И снова словно ветер принес посторонние мысли в голову мою, погостив и покружив вокруг столпа моей личности, мысли вырвались наружу обретя форму и крылья, стремительно понеслись они обгоняя мой взгляд, который на этот раз оторвавшись от земли с ее машинами и вечно недовольными людьми попытался выхватить звезды на забитом тучами небосводе. Не найдя опоры взгляд мой устало опустился на соты городского улья, мигающие мириады лампочек. Квартиры излучающие жизненную энергию во тьму ночи.

Закрыл, проверил, еще раз проверил, два шага от двери и возвращаешься что бы еще раз проверить. Да. Закрыл, гулким эхом отдаются в коридоре твои шаги. Десять тысяч раз, и еще один раз заученным движением, стертым ковриком в прихожей ты нажимаешь на кнопку вызова лифта. Двери открываются, двери открываются, и опять они открываются. Шаг вперед. В зеркале все тот же уставший ты. Двери закрываются за твоей спиной.. а коридор остается пустым, безжизненным, одиноким. Лифт разгоняется, падает, буравит, сверлит земную мантию. И вот со скоростью света вырывается из глубин пробитой насквозь земли и летит преодолевая притяжение обыденности, сумрачного существования, серой слякоти жизни ctrl+c ctrl+v. Твой шатл летит взрываясь разноцветными фейерверками. И ты сгораешь. Только быстро, намного быстрей того, что принято звать долгой, порядочной жизнью. Правда на душе радостно. Даже мысль о том что свет потухнет и после только мрак, тебя не расстраивает. Потому что страха больше нет. Летишь и смеешься. Ну счастливо, придурок бон вояж.